Marcial Villamor Varela

A mi abuela se le daban bien las flores

y a mi abuelo las palabras.

Mi abuela ponía aroma en los días

y mi abuelo ponía nombre a las cosas.

Mi abuela se murió cuando le faltaron las fuerzas

y mi abuelo cuando se le acabó la sangre.

Mi abuela vive bajo un negro manto de tristeza

y mi abuelo bajo un montón de tierra sucia.

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Para Marcial por ser digno en un país de necios

 y para la abuela por la heroicidad de cada día. ( Javier )